Non conosco la strada,
la bella terra che la
luce mi avrebbe promessa.
Forse i miei giorni
diventeranno
la bellezza vinta di questo corpo
la memoria sospesa nel piacere incandescente
delle ombre.
Non conosco il ritorno.
Inutile ricordare quello che ero,
dov’ero,
le donne che amavo, gli uomini
per i quali la pazzia mi baciava ogni notte,
io ero una statua bruciante
del mio stesso desiderio,
presenza del suo tocco sui miei fianchi.
Nessuno mi parli quando
lascerò la costa alle spalle.
Nessuno pianga il luogo lasciato
dove io ero la bella passione della tristezza.
Nient’altro potrei sentire
io sono Saffo, dai capelli scuri come la notte
e dalla carnagione cenere come la memoria.
Nient’altro potrei sentire.
Sono la bandita lesbo mentre abbandona il suo amore,
il suo tardivo e dolce amore,
nella grazia che l’ha fatta donna e rovina
abitata nel petto felice di quelli che amò
e non la riconoscono.
Marta López Vilar, Madrid 1 – 2 – 1978
da “La palabra esperada” in”En otra tierra”
traduzione di Stefania Di Leo
credo di aver già visto
tutto ciò che un uomo può vedere.
Ho visto tre arcobaleni insieme nel cielo.
Ho visto un padre piangere sul piatto di zuppa.
Ho visto Venezia.
Ho visto un uomo chinarsi su un altro uomo
con un fulmine tra le mani , colpendolo.
Ho visto Rulfo, che si è appoggiato al mio braccio.
Ho visto una bella donna
con le braccia alzate raccogliersi i capelli.
Ho visto la crudeltà per noia
e l’eroismo per orgoglio.
Ho visto la morte passarmi accanto senza che mi riconoscesse
E ho visto mio fratello infiammare i cuori
Una notte ho visto quello che non avrei dovuto vedere.
Ho visto la Terra girare nello spazio e ho sentito il suo rumore.
Ho visto il Paradiso, ma mi hanno cacciato.
Ho visto una madre che giocava con la farina.
Ho visto un gatto cadere dall’alto e ammazzarsi.
Ho visto un uomo alto con le mani di un orologiaio
e ho visto le donne silenziose di Vermeer.
Ho visto anche Dio, un pomeriggio, in una cella,
ma se ne andò, e non c’era niente.
Mario Paoletti
Buenos Aires 29 6 1940 – Toledo in Spagna 14 11 2020
Nelle vecchie case di campagna
quando i mobili erano un lusso inutile
si usava mettere dei chiodi tra una pietra e l’altra
a quei chiodi si attaccavano gli utensili da lavoro
se erano vicino alla porta
pentole, tegami e mestoli di vario genere
o aromi e trecce di aglio e peperoncini
se i chiodi erano accanto ai fornelli
cappelli, giacche, scialli e camicie da lavoro
se i chiodi erano nei pressi del letto.
d’estate i muri delle case raccontavano
come bancarelle colorate
la vita di quegli abitanti semplici e senza pretese
ogni giorno appendeva a un chiodo un po’ di tempo.
d’inverno le vecchie case di campagna si svuotavano
restavano i chiodi tra le pietre dei muri freddi e silenziosi
spesso rigati di brevi rigoli di ruggine come piccole ferite.
a volte, certe anime,
sono come le vecchie case di campagna
nei grigi giorni d’inverno
con i muri freddi
e i chiodi arrugginiti
ti viene voglia di appenderci qualcosa
un cappello di paglia
un ombrello azzurro
una tazza rossa
un mazzetto di lavanda a testa in giù
Maria Carmela Micciche’
dal sito FB Il caffè di Marek
Gli uccelli alla finestra, le persiane
socchiuse: un’aria d’infanzia e d’estate
che mi consola. Veramente ho gli anni
che so di avere? O solo dieci? A cosa
mai mi ha servito l’esperienza? A vivere
pago a piccole cose onde vivevo
inquieto un tempo.
Umberto Saba,
Trieste, 9 3 1883 – Gorizia, 25 8 1957
da “Il Canzoniere”
Ho visto le cavalle notturne galoppare tra i vigneti
e in cerca dei miei sogni. Erano superbe, alte
alcune avevano macchie blu
e il dorso luccicava proprio come la notte
e le mattine morivano
sotto i loro zoccoli infuocati
.
Le ho viste risucchiare l’uva che pendeva
e le loro labbra erano nere rugiadose.
Tutte insieme, scalpitavano.
.
Ho visto le cavalle di notte tra le macerie
del paesaggio che sono stata. Ho visto ombre, elfi e inganni
legami di pietra e paglia mentre avanzavo.
E vasto, un pozzo che ingoiava il mio nome e il mio ritratto.
.
Le ho viste impetuose. Fortissime.
E in una di esse, insonne, ho visto me stessa.
.
.
Hilda Hilst
San Paolo del Brasile 21 4 1930 – 4 2 2004
da ′′ Del Desiderio “
Quel gran figlio di puttana
lo ha sempre saputo,
anche se non l’ha mai detto.
I fiumi non sono la vita perché vanno verso il mare,
ma perché sono sporchi e profondi.
E non tornano mai indietro.
Antonio Praena
Da Historia de un alma
Granada 1973
Trad. Alessio Brandolini
Ha la voce chiara, il giorno,
quando parla
e insegna senza distrazioni
quello che c’è da sapere.
Pensare a quante volte,
quante davvero,
ho avuto la sensazione
che non fosse mia
la strada che stavo percorrendo.
e ho attribuito il presente a una svista,
alla disattenzione
alle condizioni metereologiche sfavorevoli
come quando si sbaglia
l’uscita in autostrada
e si maledice la nebbia,
la pioggia fitta
e guidando ci domandiamo
dove diavolo stiamo andando.
Bisogna vivere abbastanza,
attendere che il pesco
fiorisca in inverno,
per capire
che avevamo scelto tutto,
persino di sbagliare strada.
Anna Spissu
Chiavari 1959
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