LIX
io ti canto
per le tue tenerezze senza pudore
per i ” vaffanculo” che mi getti addosso
io ingiusto come un dio e come un dio capriccioso
della stessa ingiustizia del padre
cacciatore e preda
superbo nel suo regno
fatto di venti nobili
venti di brughiera che soffiano
su terreni non facili
tutti ancora da costruire
dove il sangue ti schiuma tra l’inguine e i garetti
come i temporali di luglio
o la neve signora delle alte vette
convinto che c’è un attimo
un attimo soltanto tra le 4 e le 4 ed un minuto
che il mondo si rifonda ogni mattina
riprende le sue ragioni a malavoglia
le geometrie antiche della materia e della specie
prima che gli uccelli si posino sui fili elettrici della luce
prima che io ti riconosca
all’angolo di una strada qualsiasi
di una città qualsiasi
dove sette stazioni ci stanno tutte
e sette omicidi al chiaro di luna
e sette false partenze
e sette addii
e sette minotauri
un poco alticci un po’ feroci
io ti canto
per vedere le cose che tu vedi
e frequentare i venti che frequenti
e leggere i sogni che non sai leggere
e poi andarci una volta e per sempre
sull’altra faccia della luna
senza chiederci più “perché e come”
per sapere, insomma,
che cazzo siamo
dopo cinquantanni che ce lo chiediamo.
Emilio Piccolo, Acerra 13 5 1951 – 23 7 2012
da “Les arrangements”
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Notturno
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Il vento del sud soffia di nuovo da qualche parte di me – solido
Quante sono le sue parti
tanti sono io.
Vagare su foglie secche, sfatte e caduche che mi rivestono come lacrime
L’autunno non è cordiale come settembre
come quella di pelle liscia e ardente che mi accarezzò la faccia
scolorata dal tempo
Oggi il giorno non è accaduto
il mondo intero è evaporato e la pioggia ha cancellato ciò che
non c’era già più.
Narlan Matos. Bahia, Brasile 1975
da “Signore e signori, l’alba!” in La provincia oscura
traduzione di Giorgio Mobili
Qualche considerazione mentre inizio a leggere “La provincia oscura” del poeta Narlan Matos, un poeta brasiliano che amo moltissimo.
Ricordo che la contezza del mio innamoramento perso per la poesia sudamericana in generale, l’ebbi alla lettura de “ Il fiume” di Javier Heraud: il viaggio esistenziale associato al corso di un fiume non era semplicemente una metafora del cammino dell’uomo su questa terra. Il fiume che scorre era la metafora del tempo cosmico, dell’universo in cui, volontariamente, l’essere umano si immerge per sentirsene parte, un’ infinitesima parte, un piccolo segmento di un tutto dove cercare e riconoscere l’assoluto e, in esso, il senso del nostro stare al mondo. La poesia sudamericana è una poesia cosmica, una poesia che sembra resistere al razionalismo e si affida a una sensibiltà primordiale, che cerca disperatamente il valore assoluto nella continuità materiale e spirituale tra l’uomo e l’intero esistente. Una poesia totalizzante ma intima e personale, segnata spesso da una malinconia struggente quando chiede conto, al vento e al mare, del dolore umano e della morte dinanzi all’infinità dell’oceano, una poesia in cui si sente forte il legame di identità con i luoghi della propria storia ma anche della storia collettiva, quella di un intero popolo. E poi una cosa che mi ha sempre colpito: in molti paesi di quella parte del mondo, afflitta da dittature, conflitti e povertà, si organizzano da decenni festival della poesia. Un esempio su tutti, a Medellin, da 26 anni il Festival Internazionale di Poesia , è uno dei festival di poesia più conosciuto al mondo e emblema della resistenza civile attraverso la poesia e l’arte. Durante il Festival, più di 100 poeti provenienti da tutto il mondo leggono le proprie poesie in varie zone della città.
E ora comincia la lettura….
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