La vita, il vento, la vita….

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La vita che alla sfuggita abborracciava
la tempesta primaverile e proseguiva,
la vita – il vento dalle cento lusinghe
mai mantenute – che procedeva,
le sue cento imprese e il disastro
e proseguiva, la vita, il vento,
la vita, così dolce quando le aggrada.

 

André Frénaud  

Montceau-les-Mines, 26 7 1907 – Parigi, 21 6 1993

Traduzione di Ornella Sobrero


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