È la bellezza

 

2018-05-22-photo-00000400

Mi commuovono i taxi abbandonati,

come  orologi fermi nei giorni di pioggia

e i fragili steli  delle margherite,

estranei al rumore incessante

delle asce nel bosco.

 

Penso agli ombrelli persi,

alla seconda vita delle cose rotte

o  a questi guanti spaiati

che conservano carezze per qualcuno,

così simili a isole solitarie

quando  se ne sono andati i turisti e la luce

disegna una ragnatela nell’aria

che sembra sempre sul punto di spezzarsi.

 

A volte penso di ascoltare mio fratello

che mi saluta da un giorno sperduto

nelle scure mangrovie della memoria,

e mi sembra di sentire antichi ghiacciai

che si sciolgono a  chilometri da qui.

 

Ho  bruciature sulle dita.

È la bellezza, stupido, mi dico.

E piango.

 

 

Alfonso Brezmes, Madrid 1966

da me liberamente tradotta


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