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Casa in vendita

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Tanta gente è vissuta qui, cui piaceva 
l’amore, il risveglio e levar la polvere. 
Il pozzo è senza fondo e senza luna, 
i vecchi son partiti senza portar via nulla. 
Si gonfia l’edera sotto il sole di ieri, 
restano la fuliggine, i fondi del caffè. 
M’attacco ai sogni ragnati. 
Mi piace la sporcizia dell’anima degli altri 
commista a queste frange di tela granata, 
l’untume delle imprese mancate. 
Portinaio! Compro, compro la baracca. 
Se m’avvelena, mi ci scotto. 
Apriran le finestre… Rimetti la targhetta. 
Un uomo entra, annusa, ricomincia.

 

 

André Frénaud  

Montceau-les-Mines, 26 7 1907 – Parigi, 21 6 1993

Traduzione di Giorgio Caproni


La vita, il vento, la vita….

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La vita che alla sfuggita abborracciava
la tempesta primaverile e proseguiva,
la vita – il vento dalle cento lusinghe
mai mantenute – che procedeva,
le sue cento imprese e il disastro
e proseguiva, la vita, il vento,
la vita, così dolce quando le aggrada.

 

André Frénaud  

Montceau-les-Mines, 26 7 1907 – Parigi, 21 6 1993

Traduzione di Ornella Sobrero


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