La triste condizione esistenziale dell’editore di poesie

Sottoscrivo parola per parola e anche i punti e le virgole

The Wanderer

Guai a chi mette in fila le poesie, a chi le ordina secondo criteri incerti, tanto più se lontani dalla certezza della volontà di chi ha scritto. Guai a chi ingabbia i versi per raccontare una storia. Non vi è niente di meno poetico di un annale, di una cronologia. Non vi è nulla di più lontano dal verso di una sequenza. Per questo i computer ne fanno uso abbondante, per costruire un ordine che alla poesia non serve.

Guai a chi incasella un mondo, indicando col dito “prima questo!”, pensando che a chi legge serva conoscere la vita, la morte, i miracoli e i peccati del padrone della penna. Demiurgo, il poeta, come Dio, ci lascia il regno, senza alcuna spiegazione del suo esistere. Ci getta nel cuore della vita, in un universo governato da sue regole. Rinasciamo ad ogni a capo, e ad ogni a capo ricadiamo…

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Talvolta

Talvolta sei
come la pioggia
che non cessa

Talvolta ritardi
perché pensi
di essere un treno

Talvolta avverti
di non sapere tutto
e ti basta

Talvolta
capisci le rotaie
che non portano
da nessuna parte.

Talvolta guardi
le nuvole
per non guardare
la gente.

Talvolta
sparisci
con la poesia

 

 

Esad Babačić, Lubiana 21 7 1965

Traduzione  di Jolka Milič

 

La Poesia non sa niente

La poesia è nella strada, nel flusso,

è completamente priva di gerarchia,

non lo sa. Lei non sa niente. 

È la canzone della nostra ignoranza. 

Non conosce il suo uomo,

i suoi amori, le sue idee politiche

o le sue ambizioni sociali. 

È ciò che è sempre lì, ai nostri giorni

e nelle nostre notti difficili … 

 

 

Georges Perros

(citazione)

Parigi 23 8 1923 – Parigi 24 1 1978

La follia è la sorella infelice della poesia

 

Vorrei rimanere nel tempo

agave incolta

avvinghiata a questa terra.

 

Le anime ritorte degli ulivi al vento

schiudono a raggiera

in polverose carezze

ritagli di cielo e di astri.

 

E stesa su questo prato d’agosto

vorrei essere gioia di vivere.

 

S’incendia il bosco

di aghi secchi,

di finestre solari,

e dalle grate arboree degli ulivi

filtra una tenera luce

che accende le pietre

come schegge di ghiaccio

contro il cielo.

E ritorna il sapore della vita…..

 

I versi sono di Margherita. Lo psichiatra Eugenio Borgna li riporta nel suo saggio “La follia che è  anche in noi” dove racconta la storia di questa sua paziente, che  non è  soltanto una donna  malata: prima di ogni cosa è una donna  capace di comporre poesie di una straziante bellezza che ne indicano la sensibilità  e la ricchezza umana.  (Annamaria S.)

 

 

 

 

 

Un verso ancora, impercettibile giravolta dell’anima, e la vita ricomincia…..

 

Che sia breve o lunga la vita, tutto

ciò che viviamo si riduce

a un residuo grigio nella memoria.

Dei vecchi viaggi rimangono

monete enigmatiche

che rivendicano  falsi valori.

Dalla memoria si alza solo

un’impalpabile polvere e un profumo.

Che sia poesia?

 

Ida Vitale.  Montevideo, 2  11  1923

traduzione mia

La poesia per me

 

La poesia è un ramo saldo
A cui ogni tanto lego la mia altalena
Per dondolarmi sopra il nero.

 

Antonis Fostieris, Atene 1953

…..una felice bruma intorno al pensiero

 

Nella mia mente è scolpita una poesia
che esprimerà la mia anima intera.

La sento vaga come il suono e il vento
eppure scolpita in piena chiarezza.

Non ha strofa, verso né parola
non è neppure come la sogno.

E’ un mero sentimento, indefinito,
una felice bruma intorno al pensiero.

Giorno e notte nel mio mistero
la sogno, la leggo e riprovo a sillabarla,

e sempre la parola precisa è sul bordo di me stesso
come per librarsi nella sua vaga compiutezza.

So che non sarà mai scritta.
So che non so che cosa sia.

Ma sono contento di sognarla,
e una falsa felicità, benché falsa, è felicità.

 

 

Fernando Pessoa,  Lisbona 13 6 1888 – Lisbona 30 11 1935

da “Una sola moltitudine” a cura di Antonio Tabucchi

traduzione di Maria José de Lancastre

Quanto ai poeti….

 

Tu sai che la poesia deve essere così com’è,

come l’albero che è secco e poi fa frutti,

che non significa niente,

che scriverla o leggerla sono la stessa cosa.

Insomma, uno si prova, in un modo o nell’altro,

a tracciare una retta di luce

tra due anonimi e intercambiabili mucchi di escrementi.

La poesia è respirare:

si prende l’aria da fuori e fuori la si butta.

 Ossido di carbonio più anidride carbonica.

Sai che qui pochi sanno che cos’è una poesia,

 pochi sanno che cos’è un poeta,

e tutti sono convinti

che il posto migliore per un libro è la biblioteca.

Quanto ai poeti, lo sai, ne farebbero a meno tutti.

 

E … quando quelli che ho amati sono tutti qui,

dentro di me,

polpa e buccia una sull’altra,

penso al tuo disincanto

come alla casa dell’infanzia dove ci abitano altri

e nulla più conserva dei nostri gridi

e dei nostri pianti,

 ma a te non importa

lentamente vivere e lentamente appassire

 ma i poeti, Beatrice, esistono

proprio perché troppi ne farebbero a meno.

 

Luther Blissett, eteronimo di Emilio Piccolo

Acerra 13 5 1951 – Acerra 23 7 2012

da “Beatrice. My heart is full of troubles”

 

 

 

 

 

…cerco una poesia

 

Stai pensando, cerco  una poesia
un fatto di pensiero che si trovi annodato
al mondo, in una visione
ancora indistinta; l’interlocutore
annuisce con un cenno del capo

– un pensiero non arriva da solo
cerca labbra
dei libri invaghiti delle strade 
sempre riprese da consonanti
melanconiche lasciate al loro stesso oblio
nell’ora cardinale del tuo grido
– canto
            che si avvia

e senza una lacrima
il sangue fluisce.

 

Paul Bélanger, Quebec 1953

da “Origine des méridiens”

traduzione di Viviane Ciampi

 

La lettura della poesia è per me una consuetudine quotidiana. La mia è una ricerca e un’attesa.  Ogni volta mi aspetto di trovare tra quei “viali di parole” un senso a quello che non capisco del mondo, della vita, dell’uomo, di me stessa. Nell’attimo in cui anche un solo verso riesce a diradare l’opacità delle cose, davvero, “…. senza una lacrima il sangue fluisce” e sento, improvvisa, tutta la benevolenza della vita.

Annamaria S.

Dammi un piccolo verso al giorno, mio Dio…

 

[…] Una cosa è certa: non potrò mai scrivere le cose come la vita le ha scritte per me, in caratteri viventi.  Ma non esistono forse altre realtà oltre a quella che si trova sui giornali e nei discorsi vuoti e infiammati di uomini intimoriti? Esiste anche la realtà del ciclamino rosso – rosa e del grande orizzonte, che si può sempre scoprire dietro il chiasso e la confusione di questo tempo. Dammi un piccolo verso al giorno, mio Dio […]

 

Eetty  Hillesum,  Amsterdam 15 1 1914 – Auschwitz 30 11 1943

da “Lettere”

Eetty  Hillesum era una scrittrice olandese di origini ebraiche,  morta ad Auschwitz insieme alla sua famiglia. Mentre l’Europa cadeva a pezzi, la letteratura le permise di andare oltre il tempo convenzionale e  di afferrarsi strettamente alla vita per non dimenticarne l’immenso patrimonio di bellezza e dignità. Le Lettere sono un toccante esempio di quanto le parole siano insufficienti ma necessarie a dare un nome anche a ciò che di più insensato al mondo ci sia, e questo perché in futuro possa nascere un nuovo e più giusto senso delle cose. Le sue opere sono oggetto di studio e  testimonianza del potere della  scrittura.