Talvolta sei
come la pioggia
che non cessa
Talvolta ritardi
perché pensi
di essere un treno
Talvolta avverti
di non sapere tutto
e ti basta
Talvolta
capisci le rotaie
che non portano
da nessuna parte.
Talvolta guardi
le nuvole
per non guardare
la gente.
Talvolta
sparisci
con la poesia
Esad Babačić, Lubiana 21 7 1965
Traduzione di Jolka Milič
La poesia è nella strada, nel flusso,
è completamente priva di gerarchia,
non lo sa. Lei non sa niente.
È la canzone della nostra ignoranza.
Non conosce il suo uomo,
i suoi amori, le sue idee politiche
o le sue ambizioni sociali.
È ciò che è sempre lì, ai nostri giorni
e nelle nostre notti difficili …
Georges Perros
(citazione)
Parigi 23 8 1923 – Parigi 24 1 1978
Vorrei rimanere nel tempo
agave incolta
avvinghiata a questa terra.
Le anime ritorte degli ulivi al vento
schiudono a raggiera
in polverose carezze
ritagli di cielo e di astri.
E stesa su questo prato d’agosto
vorrei essere gioia di vivere.
S’incendia il bosco
di aghi secchi,
di finestre solari,
e dalle grate arboree degli ulivi
filtra una tenera luce
che accende le pietre
come schegge di ghiaccio
contro il cielo.
E ritorna il sapore della vita…..
I versi sono di Margherita. Lo psichiatra Eugenio Borgna li riporta nel suo saggio “La follia che è anche in noi” dove racconta la storia di questa sua paziente, che non è soltanto una donna malata: prima di ogni cosa è una donna capace di comporre poesie di una straziante bellezza che ne indicano la sensibilità e la ricchezza umana. (Annamaria S.)
Che sia breve o lunga la vita, tutto
ciò che viviamo si riduce
a un residuo grigio nella memoria.
Dei vecchi viaggi rimangono
monete enigmatiche
che rivendicano falsi valori.
Dalla memoria si alza solo
un’impalpabile polvere e un profumo.
Che sia poesia?
Ida Vitale. Montevideo, 2 11 1923
traduzione mia
La poesia è un ramo saldo
A cui ogni tanto lego la mia altalena
Per dondolarmi sopra il nero.
Antonis Fostieris, Atene 1953
Non ha strofa, verso né parola
non è neppure come la sogno.
E’ un mero sentimento, indefinito,
una felice bruma intorno al pensiero.
Giorno e notte nel mio mistero
la sogno, la leggo e riprovo a sillabarla,
e sempre la parola precisa è sul bordo di me stesso
come per librarsi nella sua vaga compiutezza.
So che non sarà mai scritta.
So che non so che cosa sia.
Ma sono contento di sognarla,
e una falsa felicità, benché falsa, è felicità.
Fernando Pessoa, Lisbona 13 6 1888 – Lisbona 30 11 1935
da “Una sola moltitudine” a cura di Antonio Tabucchi
traduzione di Maria José de Lancastre
Tu sai che la poesia deve essere così com’è,
come l’albero che è secco e poi fa frutti,
che non significa niente,
che scriverla o leggerla sono la stessa cosa.
Insomma, uno si prova, in un modo o nell’altro,
a tracciare una retta di luce
tra due anonimi e intercambiabili mucchi di escrementi.
La poesia è respirare:
si prende l’aria da fuori e fuori la si butta.
Ossido di carbonio più anidride carbonica.
Sai che qui pochi sanno che cos’è una poesia,
pochi sanno che cos’è un poeta,
e tutti sono convinti
che il posto migliore per un libro è la biblioteca.
Quanto ai poeti, lo sai, ne farebbero a meno tutti.
E … quando quelli che ho amati sono tutti qui,
dentro di me,
polpa e buccia una sull’altra,
penso al tuo disincanto
come alla casa dell’infanzia dove ci abitano altri
e nulla più conserva dei nostri gridi
e dei nostri pianti,
ma a te non importa
lentamente vivere e lentamente appassire
ma i poeti, Beatrice, esistono
proprio perché troppi ne farebbero a meno.
Luther Blissett, eteronimo di Emilio Piccolo
Acerra 13 5 1951 – Acerra 23 7 2012
da “Beatrice. My heart is full of troubles”
Stai pensando, cerco una poesia
un fatto di pensiero che si trovi annodato
al mondo, in una visione
ancora indistinta; l’interlocutore
annuisce con un cenno del capo
– un pensiero non arriva da solo
cerca labbra
dei libri invaghiti delle strade
sempre riprese da consonanti
melanconiche lasciate al loro stesso oblio
nell’ora cardinale del tuo grido
– canto
che si avvia
e senza una lacrima
il sangue fluisce.
Paul Bélanger, Quebec 1953
da “Origine des méridiens”
traduzione di Viviane Ciampi
La lettura della poesia è per me una consuetudine quotidiana. La mia è una ricerca e un’attesa. Ogni volta mi aspetto di trovare tra quei “viali di parole” un senso a quello che non capisco del mondo, della vita, dell’uomo, di me stessa. Nell’attimo in cui anche un solo verso riesce a diradare l’opacità delle cose, davvero, “…. senza una lacrima il sangue fluisce” e sento, improvvisa, tutta la benevolenza della vita.
Annamaria S.
[…] Una cosa è certa: non potrò mai scrivere le cose come la vita le ha scritte per me, in caratteri viventi. Ma non esistono forse altre realtà oltre a quella che si trova sui giornali e nei discorsi vuoti e infiammati di uomini intimoriti? Esiste anche la realtà del ciclamino rosso – rosa e del grande orizzonte, che si può sempre scoprire dietro il chiasso e la confusione di questo tempo. Dammi un piccolo verso al giorno, mio Dio […]
Eetty Hillesum, Amsterdam 15 1 1914 – Auschwitz 30 11 1943
da “Lettere”
Eetty Hillesum era una scrittrice olandese di origini ebraiche, morta ad Auschwitz insieme alla sua famiglia. Mentre l’Europa cadeva a pezzi, la letteratura le permise di andare oltre il tempo convenzionale e di afferrarsi strettamente alla vita per non dimenticarne l’immenso patrimonio di bellezza e dignità. Le Lettere sono un toccante esempio di quanto le parole siano insufficienti ma necessarie a dare un nome anche a ciò che di più insensato al mondo ci sia, e questo perché in futuro possa nascere un nuovo e più giusto senso delle cose. Le sue opere sono oggetto di studio e testimonianza del potere della scrittura.
Davanti a un tè ci domandiamo perché scriviamo poesie.
Dieci persone le leggono, in ogni caso.
A tre non piacciono
per partito preso.
Tre provano un vago struggimento
ma devono pensare ai rubinetti che perdono
e al traffico cittadino.
A due piacciono
e non avrebbero problemi a dirtelo,
ma non sanno come.
Un’altra è tutta presa a preparare domande
sulle facili ironie
e sulla politica dell’identità.
La decima si chiede
se porti le lenti a contatto.
E noi
corrotti come chiunque altro
da un mondo assuefatto
ai carboidrati
e alle parole,
brancoliamo ancora
fra tramonti, metrica e
schegge di speranza
per un istante
liberi
dal terribile contagio
dell’abitudine.
Arundhathi Subramaniam, Bombay 1973
dall’antologia “India dell’anima”
traduzione Andrea Sirotti
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